martes, 31 de mayo de 2011

tarde de domingo

La barca de madera y remos
se desliza entre el agua del estanque
al borde del césped

Sobre el césped los jardines de cerveza
y helado de nata y fresa salvaje
 las risas de domingo
entre faldas largas y zapatos planos
de colores de verano

La barca de madera y remos
despierta en su inercia
los nenúfares dormidos
la luz brillante y viva
nos envuelve como regalos de cumpleaños

La picadura de avispa
en un punto extraño de la mano
la risa de Lucía
el pelo al viento de Enrique
la luz brillante y viva
quiere despedirse pero no se atreve

Los árboles paternales
cuidan del cuadro completo
avistan la abundancia del día libre
sin poder remojarse

Veo su tronco y sus hojas
y no pienso en sus raíces
ni en las mías

Nadie me dijo
que podría ver lo que se esconde bajo la tierra
no era el momento
ha sido mejor descubrirlo sola

El final de una excursión que empezó hace tiempo

Huevos pasados por agua sobre pan caliente y mantequilla derretida

Qué afortunada

lunes, 30 de mayo de 2011

Els altres

Hola de nuevo,

el otro día ya os comentaba algo acerca de la próxima publicación del poemario junto con la ilustradora Cristina Figueras. El proceso está siendo increíble y vamos avanzando mucho. Hoy me gustaría hablaros del estudio de diseñadores que se va a encargar del diseño y la edición del libro. Se llaman Els altres. Os dejo un link para que podáis ver su trabajo. Les conocí en la proyección de un mapping para santa Eulalia hace unos meses, que crearon ellos y que me alucinó. Carles Munné  y Joan Achon son los encargados del diseño de nuestro libro. Ya estamos todos en ello.
También subiré desde aquí descartes para que podáis seguir el proceso mejor.

Muchas gracias y a disfrutar de la semana.

jueves, 26 de mayo de 2011

Poema de Sylvia Plath

Soy vertical
Mejor querría ser horizontal.
No soy un árbol con raíces hondas
en tierra, sorbiendo minerales y amor materno,
refloreciendo así de marzo en marzo,
reluciente, ni orgullo de parterre
blanco de admirativos gritos, muy repintado,
y a punto, ignaro, de perder sus pétalos.
Comparado conmigo es inmortal
el árbol, y las flores más audaces:
querría la edad del uno, la temeridad de las otras.
Esta noche, en luz infinitésima
de estrellas, árboles y flores
han esparcido su frescura aulente.
Yo entre ellos me paseo, no me ven, cuando duermo
a veces pienso que me les hermano
más que nunca: mi mente descaece.
Resulta más normal, echada. El cielo
y yo trabamos conversación abierta, así seré
más útil cuando por fin me una con la tierra.
Árbol y flor me tocarán, veránme.

una vez más, poema desde mí

La luz entre la ventana de mi habitación
es el único precio que ni pago
por la entrada a estas imágenes
viejas,cansadas de ser
vigías de mi infancia
y carceleras de mi madurez
que con tanto ahínco
me bloqueaban el camino

He dejado de huir del atardecer
es nuevo
como nueva es la vida para el preso
puesto en libertad ante la caída del sol
que años atrás se desplomaba

los recuerdos han dejado de ser tristes
están cerrados
a ritmo de metrónomo y delay

Cuanta calma en estas cicatrices
cuanto césped virgen para correr sin fin
sin árboles, sin rejas
espeso, verde, cama

Ya no huyo

Ahora lo deseo
en calma ,
en mi perdón

Me gusta esperarlo y esperar a que pase
en el, dentro de el
me trae la fuerza que no estaba

No lo persigo
de momento
solo lo espero

atardece, ya estoy lista

miércoles, 25 de mayo de 2011

primavera vital

Suave silvido
suave es la angora

Senderos surcados por el rastro de la serpiente
solo he de seguir su marca
sin necesitar viajar lejos
de vuelta a mi cuerpo seco
reconoceré los surcos
en la memoria finita de mi piel

Los lunares  reposan casuales sobre ella

Antes que yo misma
ya era la serpiente

Así se arrastra
entre las distancias de estas manchas
buscando el hueco
para sembrar el nido

Silvidos suaves
sonidos de cascaveles
estelas de avión
sobre el cielo
que tiende su manto
sobre el desierto que es mi cuerpo
justo en el punto en el que todo se une
allá en el infinito.

Este reptil seguiría su curso
su veneno manaría de mi saliva
si no tuviese mi visión amarilla
que no es otra si no la suerte
que a pesar de todo
sigue subida a mi espalda
y sabrá escupirlo a tiempo

Aún dejándome desnuda
en medio de mis marcas
sintiéndome pelo de pluma
sabré reconocer el temblor sobre mí
mientras camino a mi ritmo

lunes, 23 de mayo de 2011

No vi ni un pájaro en la montaña

Las mamparas chocan
Se golpea el aluminio y el cristal
Uno contra otro
Como los cuerpos se golpean cuando se perturban

Se desploman en medio
De un soplido que recuerda
Al de un dios de mal genio
Resoplando un huracán
Sobre barcas de bambú y bambula
Un dios que ha olvidado que es un dios
Por un instante
Veo chocar delante de mí
Estas mamparas
Su resistencia al viento
La mano que se aferra al marco de la puerta
Mientras tiran del resto del cuerpo
Y la carne
Es chicle
La violencia entre ellas
Que parecen tener cara
Enfado y malestar
Y durante un largo minuto
Me quedo allí quieta
Las mamparas, mis emociones, yo
Descubro un placer latente en mí
Proyectado en lo que veo
Y me asusto en un primer instante
Como un conejo ante una cocina
Parece que no deseo que me agrade la violencia
Y sin embargo
Ahí estoy
Casi disfrutando de ella
Al final no la dejaré ser del todo
La agarro por los piés
Que no se me lleve el viento a mí también
Ni a mí con ella
Inmediatamente pienso
En moras salvajes
y deseo intensamente
tener pies de lobo
y cara de ratón salvaje

Ave de presa y presa
en el mismo cuerpo
y sobre todo
ser más fuerte
y no sentir el peso de las páginas pasadas
como si fueran páginas macizas labradas  en roca

pasar en papel



miércoles, 18 de mayo de 2011

PRECIOSA CRÍTICA

William Gains WilliamGains

Querido amigo , ahora recojes , despues de haberme sujetado la muñeca mientras yo movia entre espasmos la taza , el servicio.

Gracias te doy , aquí , a la vista de todos , por ello.

Eres mi hermano , y lo sabes.

En la comunion y no en la sangre , pero hermano al fin.

He leido con mucho interes y esperanza las poesias de tu amiga y compañera , concretamente he leido “Mi primera cancion” , “En la zona de los anticuarios” y “No sepas que eras tu”.

Entiendo perfectamente por que me la has recomendado , pero , querido , no he podido sentir sino ante ellas un hondo desapego y hastio.

Es como cuando , en el reservado , me traes un coctel que crees que me va a gustar. Lo bebo , noto el amargor de la ginebra , la angostura que sabes a mi me gusta combinar con ella , veo la copa que has elegido especialmente por que sabes cuales son mis favoritas , reparo en el detalle de que ninguna fruta adorna el coctel , sabes que todas ellas acaban entre mis Rothman´s y tus Populares , pero algo falla , has mezclado alguna bebida que mata el sabor de la ginebra , has elegido una copa , del modelo que a mi me gusta , pero demasiado fragil y no has recordado que a mi en realidad me gusta echar , con un gesto de desden , la monda de fruta en el cenicero.

Lo mismo me ha sucedido con esta chica.

En el poema “En la zona de los anticuarios” , por ejemplo , noto latiendo bien fuerte la influencia del Maestro , ese “Peligrosa seria ahora la brisa que llega del puerto” o ese “¿Se pagara con la muerte o con la vida” , pero , no sabe asimilar el vuelto que las imágenes del Maestro han pegado en su corazon , no , y las palabras que manan de esa honda herida son una manera , un tic , una burda copia , en fin.

Es un plagio y no una reescritura.

Ella ha aprehendido , y por eso estoy seguro que la poesia del Maestro , la ha , como decia el Sr. D. Roberto Bolaño , quemado , la epifania que contiene esta.

Pero no ha desarollado absolutamente nada a partir de esa epifania.

Ese poema (y hablo de ese como simbolo de toda su poesia , no hay ninguna novedad en ninguno) , es una vuelta alrededor de la eterna epifania sobre la epistemologia que el Maestro llevo a cabo en su obra , una vuelta , con un viejo coche , sin ningun encanto , no con un coche antiguo , sino viejo , destartalado , no es una vuelta , ni se le acerca , con el lustroso Cadillac negro que conducia el Maestro.

Y todas las imágenes estan muertas , todas las imágenes pasan inadvertidas , las contemplamos como si vieramos un Opel Kaddet , ni siquiera , las miramos.

Cosas como “Los amores / solo son personas / que aparecen en la calle / y los sentidos / solo se estudian en las clases de ciencias / en la EGB” , estan muertas.

Y creo que han muerto por infatilismo , y por que no decirlo , por mediocridad.

Añado esto ultimo por que observo que en muchos poemas no sabe como resolver y acaba volviendo a la pesadillesca y ultra repetitiva imagen autobiografica , tan propia de la literatura de motel mas chusca , tan horrible , tan muerta , como decia el Maestro , a proposito , “Nunca vi muerte tan muerta”.

“Nadie sabe el precio de una derrota que no ha sido / solo el conejo magico de Alicia”

Comienza bien , parece que tiene fuerza , noto , como te decia antes el sabor de la ginebra , veo , el poso del Maestro , de la buena lectura , de la escritura humilde , pero su mediocridad la lleva a terminar en una imagen que no vale nada , en una imagen muy personal , en una imagen que no hiere por que solo ella , y acaso cuatro amigos , entienden.

Y el infantilismo es , tambien , acusadisimo ,

“La caligrafía
ya no quiere ser vista
se esconde en los huecos microscópicos
del papel
bajo los que hace ciudades con casas
como las hormigas
en sus hormigueros”

Esta imagen , de un concepto tan poderoso como la ocultacion , el cuestionamiento de la propia poesia y su papel en esta , el papel de la poesia como balsamo , es de un infantilismo que sonroja , y mucho.

Esta Señorita , no se ha anudado ningun corse , sino que ha comenzado a seguir la senda de la buena poesia , de la buena escritura , ha comenzado a recorrerla con humildad , con serenidad , como nos enseño el Maestro , se ha alejado de los corses que para manejar hay que ser demasido genio y que generalmente destruyen , y eso lo celebro y la hace digna de mi admiracion , pero , no ha conseguido nada , no ha visto al sol entre los arboles de esa senda , no ha conseguido distinguir el vuelo de la sorda del de la perdiz y se ha sentido tan sola en ella como todos lo estamos en la ciudad.

Y si , recorriendo esa senda , llena de perdices que saltan con solo oirte , no has conseguido matar mas que un pajarillo , lo mejor es que te retires , que vuelvas a casa , consciente de que esa senda no es para ti , antes de que veas el atajo de los corses , de la revista Quimera , de la gestion cultural , ese atajo donde no hay claros entre los arboles , donde no los ves , pero donde te puedes engañar creyendo que no existen y que nadie los ve.

Con respecto a su imagen , me es , muy agradable , con ese parecido a la gran Marylin , con una sexualidad mucho mas exarcebada en su cuerpo , su vestido y su rostro , pero , con una menor turbacion en los ojos , aunque , he de reconocer que la hay.

Me es grato del mismo modo el estilo de ella y del hombre que la acompaña.

Un estilo claro , sincero , elegante incluso , un estilo ante el que sabemos que podra haber mediocridad , pero nunca habra leche en la pechera.

Pódeis seguirle aquí.

martes, 17 de mayo de 2011

despedida momentánea

Hola a todos los que estáis siguiendo el blog.
Muchas gracias por pasar a visitar los poemas.
Os escribo por primera vez directamente para comentaros que hasta septiembre- octubre,estoy trabajando junto con la ilustradora Cristina Figueras, a la que podéis seguir aquí,Cristina Figueras, en la edición de la primera parte, de una sucesión de cuatro poemarios. Por este motivo, desde esta misma semana iré publicando únicamente descartes, que no aparecerán en ninguno ellos.
Seguiré avisando desde mi facebook de las nuevas piececitas.
Como os comentaba antes esperamos que a mediados de septiembre el primer poemario " poemas de invierno", esté editado. Ya os iremos adelantando más información desde ambos blogs. Cristina publicará también algún descarte del libro en el suyo.


Un beso

sábado, 7 de mayo de 2011

como un animal camino de Camboya

Un animal
un animal
un animal

Las mejores historias
son las que no cuentan nada

Las que solo sabe ver el ojo
muerto
hecho de cristales

Os veo en las calles
vais a un ritmo lento vacacional
y me molestáis muchas veces
hasta el infinito

otras no
otras me rio

me gusta pedirte que me acompañes al baño y vengas
y decirte que me cojas la mano
y la tuya sea suave
y la mía áspera
y la tuya áspera
a no,ese no eras tu

17 moléculas
eso sería más que de sobra
todas delante

eso neceisto
y no sé donde venden las bolas de madera
y los palos para unirlas

como un animal
rugir
rugir
arañar
y acariciar

la caricia del que ruge
es la que más cuesta
y por eso la más bella

igual no me entiendes
es complicado
para un animal
escribir poemas

pero di en alto ANIMAL
dilo solo en casa

algo se mueve?
estonces ya está